El Silencio culpable . José Utrera Molina

Ante la gravísima hora que vive España, amenazada en su unidad, rescato el artículo que mi  publicó el 22 de junio de 1978 en ABC. Se estaba elaborando la Constitución, concretamente el Título VIII y el artículo -que fue tachado de alarmista y dio origen al primer pie de artículo de ABC desvinculándose del contenido del artículo- resulta leído hoy estremecedoramente profético.  Lo advirtió en 1978, lo siguió haciendo hasta que Dios le dio vida y no había que ser un visionario para verlo. Tan sólo había que ser decente y honrado, cosa que no eran la gran mayoría de los políticos de la transición.

Hay silencios limpios, serenos, honorables, y hay, por el contra­rio, mutismos envilecedores, oscuros y serviles. Hay silencios claros, como el que Maragall ponía en el alma de los pastores. Silencios respetuosos, emocionados, pero hay también silencios sombríos y culpables, silencios del alma, silencios escandalosos, capaces de arruinar, por sí solos, el sentido de toda una vida y de desmentir la autenticidad  de muchas de las lealtades que ayer se proclamaban estentóreamente,  con risueña comodidad, sin la presencia de adversarios amenazantes.

Callar en esta hora significa no solamente desentenderse por completo de un pasado que, de alguna forma, honrosamente nos obliga, sino también una huida de las exigencias del presen­ te y un volver la espalda al reto del futuro. Se atribuye al viejo filósofo Lao Tse la propiedad de una sentencia tan significativa como sobrecogedora: Los más grave padecimientos  -escribía-que gravitan sobre el corazón del hombre, los constituyen el dolor de la indiferencia y el silencio de la cobardía.

Creo que somos  muchos los españoles  que,  sin tener  el ánimo propicio a pronosticar catástrofe, coincidimos en considerar los momentos que vive hoy nuestra patria como graves y decisivos.

La Constitución española se está elaborando en estos días. En el seno de la Comisión Parlamentaria, constituida al efecto, han pasado sus preceptos en medio de silencios estruendosos, hurtados, contra todo pronóstico y esperanza, al gran debate nacional. La consecuencia es que la Constitución no sólo no despierta  ningún entusiasmo  -lo que la época  romántica  del constitucionalismo-, sino que está sumiendo a nuestro pueblo en la confusión y en la perplejidad, al ofrecerle ambigüedades sospechosas que, a cambio de oportunistas consensos de hoy, anuncian larvados enfrentamientos de mañana.

Son muchas las cuestiones graves que han quedado así aplazadas a una interpretación  más o menos audaz de los Gobiernos y los legisladores venideros. No voy a referirme a temas como el divorcio, la libertad  de enseñanza, la estructura  del poder judicial y otros que han sido enunciados.  Hay uno, sin embargo,  que es el que,  en estos momentos,  como español, más me duele y me preocupa,  más me indigna y desasosiega: La sospecha de que esta Constitución pueda ser instrumento liquidador de algo tan sustantivo como nuestra propia identidad nacional.  Atentar contra  ella supone  un crimen sin remisión posible y una traición a nuestra propia naturaleza histórica. Pienso, pues, que la esencialidad española  debe quedar siempre al margen de cualquier alternativa y fuera,  por tanto,  de diferencias ideológicas.

Una Constitución sólo se justifica en el intento de articular la concordia de un pueblo y no propiciar antagonismos  y enfrentamientos. Una Constitución ha de estar dotada  de un ver dadero sincronismo y no acierto a ver en su articulado actual una auténtica confluencia conciliadora; la normativa existente nada tiene que ver con el consenso,  porque  mientras aquélla se asienta  en  los principios -acaso pocos,  pero  imprescindibles- que deben configurar el ser nacional y la voluntad de un proyecto común de futuro, más allá de las opiniones de los partidos, éste se establece sobre la ambigüedad y el travestismo político de las palabras  aptas  para  acoger,  bajo su equívoco ropaje, los más escandalosos cambios de sexo. No se pretende la exaltación de la diversidad,  sino el puzzle. No se busca  la necesaria descentralización, sino el mosaico gratuito. Estamos asistiendo a una malversación de fondos históricos.

Tal es el caso del término “nacionalidades”, auténtica bomba de relojería, situada,  consciente o inconscientemente,  por los muñidores del consenso, bajo la línea de flotación de la unidad nacional.

No pretendo entrar en disquisiciones semánticas o históricas que, por otra parte, se han hecho ya y se harán -así lo espero-con mucha mayor autoridad. Como político o como simple español de a pie no puedo ver en ese término otra cosa que la enquistada pretensión de una explotación futura amparada  en su reconocimiento constitucional.

El que afirma que el problema de aceptar o no la voz nacionalidades se reduce a una cuestión terminológica, o no tiene sentido de la política, ni de la Historia, o no obra de buena fe. En política no hay palabras  inocuas cuando se pretende  con ellas movilizar sentimientos. El término nacionalidad  remite a nación o Estado. Cuando alguien dice recientemente que Cataluña es la nación europea, sin Estado, que ha sabido mantener mejor su Identidad,   resulta  muy difícil no ver, por  no decir imposible, que se está denunciando una «Privación del ser», que  tiende  «A ser colmado  para  alcanzar  su  perfección»,  y preparando  una sutil concienciación para reclamar un día ese estado independiente a que la imparable dinámica del concepto de nacionalidad  habrá de conducir hábilmente  manejada.  El propuesto cantonalismo generará la hostilidad entre vecinos, la rencilla aldeana y el despilfarro del común  patrimonio. Se está haciendo  la artificial desunión  de España  y, además,  sin explicarle al pueblo lo que le van a costar las tarifas. Se quiere parcelar lo que está agrupado,  malbaratando siglos de Historia. Cuando  otros se esfuerzan en aglutinar lo distinto, aquí se pretende  desguazar lo aglutinado y cuando se sueña  con una Europa  unida aquí parece como si se persiguiera el establecimiento de pasaportes  interiores que habría que mostrar cada vez que cruzáramos una región.

Frente a esta peligrosa ambigüedad  hay que afirmar, una y mil veces, que la nación española es una y no admite, por tanto, subdividirse en nacionalidades. España  creó hace siglos una nueva fórmula de comunidad humana, basada en una realidad geográfica, cultural e histórica. Fue un hallazgo moderno,  con sentido de universalidad. Cambiar el curso de la Historia, incorporando a la nueva Constitución estímulos fragmentadores, es mucho más que un disparate colosal, es alentar hoy la traición de mañana,  y me anticipo a negar mi acto de fe en una Constitución que se inicia con esta amenaza.

Creo que hay que robustecer el hecho regional, que hay que descentralizar a ultranza, que hay que armonizar la unidad  y la diversidad,  pero creo que  nadie  puede  romper  la unidad nacional  porque  eso representaría  el secuestro  de la libertad de España y la dolorosa hipoteca de su destino.

Pienso, finalmente, que hay quienes tienen derecho a su silencio; hay quienes  no pueden,  en modo alguno, ser ofendidos por su mutismo; hay quienes pueden callar con humildad y compostura,  y hay, también, quienes ya tienen helados sus silencios porque la muerte les acogió sin que conocieran esta posible  y próxima  desventura, pero  creo  que  los que  ayer repitieron hasta la afonía, desde tribunas públicas notorias, la invocación de España una, los que hicieron la fácil retórica de la unidad, los que nos explicaron sus valentías a los que, por razón de edad,  no conocimos  contiendas ni trincheras,  no tienen derecho al silencio. Podrán, tal vez padecer el dolor de la indiferencia, en cuyo caso son dignos de compasión  y de lástima, pero si se callan hoy por miedo o se esconden por utilidad y conveniencia, no encontrarán  en los demás justificación posible y, por supuesto, ellos mismos no podrán redimirse del drama íntimo de su autodesprecio.

Callar cuando la unidad de España está en peligro sería la peor de las cobardías. Yo, al menos, no quiero dejar de sumar mi voz a las que, con escándalo y alarma, se levantan frente al riesgo clarísimo de perdería. Quiero que se sepa que no todos los españoles estuvimos de acuerdo en quedarnos  sin Patria.

(ABC, 22 de junio de 1978)

Delenda est España

El denigrante espectáculo de ayer, en el que un gobierno cobarde desamparó a unas fuerzas de seguridad que se emplearon de forma impecable en cumplimiento de las órdenes judiciales, tras ser traicionadas de forma vergonzosa por los Mozos de Escuadra, cuyo control debía haber asumido el Gobierno días atrás; en el que un gobierno medroso, agazapado tras jueces y fiscales e incapaz de dar la cara ante la más grave situación que ha sufrido la unidad de España en sus últimos doscientos años, salió a decir algo así como que nada había pasado y ofreciendo diálogo a quienes quieren destruir España;  en el que los golpistas siguen en sus despachos planificando el próximo ataque mortal contra nuestra patria, cobrando su sueldo de todos los españoles; en el que el rey de España ha desaparecido por completo enviando el insólito mensaje de que ha despejado su agenda; en el que a la mayoría de los españoles les importa una higa lo que le suceda a España porque sólo piensan en donde van a pasar el próximo puente del Pilar; en las que no ha habido un solo militar que recuerde en voz alta cual es la misión del ejército consagrada en el ordenamiento constitucional, nos dice muy claro que España no tiene ya quien la defienda.

Esta semana veremos de nuevo cómo desde un balcón se hiere de muerte a la nación española y tampoco pasará nada, porque lo primero es pensar en las próximas elecciones antes que pensar en España, lo primero, recibir la nómina a fin de mes y luego ya veremos.

A mí me duele España, me duelen las entrañas y me atenaza la tristeza. Pero soy, somos muy pocos quienes lo sentimos y nada podemos hacer nada frente a la indolencia de una sociedad que sigue pensando que España es algo que se puede votar cada 100 años,  que no es algo que no nos pertenece, que hemos recibido de nuestros mayores y tenemos la obligación de legársela a nuestros hijos. Una sociedad que ha sido incapaz de plantarle cara a la mentira y la sinrazón de un separatismo al que se ha vendido España por treinta monedas.

Estamos a punto de ver desaparecer a nuestra patria y son muy pocos los que alzan su voz en esta hora triste para una de las naciones más antiguas del mundo. Responderán ante Dios y ante la historia porque hoy ya no queda apenas ninguna esperanza. Malditos quienes faltan a su juramento mientras España desaparece por el desagüe de su cobardía y su indignidad.  Yo no pienso faltar jamás a un juramento que hice dos veces ante Dios y ante mi Patria a la que seguiré amando y defendiendo aunque se desangre.

¡Arriba España!   

LFU

Cataluña. Por Antonio Tejero Molina

Cataluña: situación límite

Me perdonarán mis amigos catalanes, que los tengo y buenos, este desahogo, precisamente en los días en que comienza a consumarse materialmente en el Parlamento de Cataluña la voladura del Estado de Derecho y la ruptura de la unidad nacional.

Vaya por delante mi indignación con la actitud cobarde del gobierno español que no tiene parangón posible en la historia reciente de una nación moderna, al haber renunciado desde hace tiempo a exigir coactivamente el cumplimiento de la ley en dicha región española. La excusa de que hasta ahora “no existía ningún acto jurídico” es verdaderamente sonrojante, pues nadie imagina que un gobierno permaneciese quieto y a la espera de acontecimientos si un general diese una rueda de prensa con la tropa formada anunciando un golpe de Estado a un mes vista. Pues bien, los sucesivos anuncios del Gobierno catalán, escenificados en ocasiones para hacer ver todo su poder, anunciando la ruptura del orden constitucional, han sido consentidos de manera irresponsable por un Presidente del Gobierno que no ha dado la talla en una de las encrucijadas más graves por las que ha atravesado nuestra nación.  Hoy, además, ya tenemos actos jurídicos concretos en los que se cristaliza el desafío a la legalidad y el gobierno, además de enviarnos a su Vicepresidenta con un mensaje de plañidera en la que se lamenta de la vergüenza que ha pasado –como si no fuera con ella la cosa- se limita a dar parte a la Fiscalía y al Tribunal Constitucional para que les resuelvan la papeleta.

Pero al margen de las distintas responsabilidades políticas de unos y otros en haber llegado a esta coyuntura, que arrancan del irresponsable pacto constitucional de 1978, no podemos olvidar la enorme responsabilidad que atañe a la sociedad catalana, en su mayor parte anestesiada y en gran parte embrutecida por la mentira, el odio y la manipulación. El odio a España inoculado durante decenios, ha conseguido que buena parte de los catalanes de hoy no se sientan españoles y los que aún sienten a España como su patria están, con honrosísimas excepciones, en su mayor parte callados y acobardados ante el desamparo del gobierno de España. Demasiadas veces he tenido que escuchar de personas supuestamente razonables solemnes estupideces relativas a supuestos agravios o incomprensiones por parte de quienes vivimos fuera de Cataluña como si se tratara de un planeta lejano o un territorio amazónico. Es verdaderamente insoportable la suficiencia e irresponsabilidad  con la que se han conducido muchos empresarios catalanes que ahora se lamentan cuando, gracias a su silencio, han caído en manos de ladrones y criminales de la peor estopa.

Amo a Cataluña por española, pero creo que la sociedad catalana merece pagar las consecuencias de tantos lustros de mirar para otro lado mientras sus políticos se dedicaban a robar a manos llenas mientras procuraban adoctrinar con mentiras y patrañas a dos generaciones de catalanes que costará mucho recuperar para España. Nos encontramos ante una situación límite que requiere de un gobierno firme y de una cirujía  política profunda para comenzar a desandar un camino hacia el abismo que nunca debió permitirse transitar.  España no se merece un gobierno que no defienda su grandeza y su unidad.

LFU

José Utrera Molina, Una promesa cumplida.

(artículo publicado en Razón Española en el número correspondiente a julio-agosto 2017)

“No estoy dispuesto a olvidar lo que fui, ni me arrepiento por tanto de lo que soy. El ayer, el hoy y el mañana enlazan mi irrevocable filiación falangista. Me reconforta la seguridad de que mi vida no ha sido una promesa incumplida o un destino traicionado y que todavía no tengo que poner en mi esperanza ninguna negra colgadura. No podría, pues, hacer cuenta nueva porque las cifras serían las mismas y, fatal o felizmente, el resultado habría de ser también invariable; morir sin cambiar de bandera es el sueño que acaricio día tras días y hora tras hora. Ante la realidad actual de la vida política española, que frecuente contemplo con ojos atónitos, donde toda gallardía es inexorablemente condenada y toda lealtad a lo que fue nuestro pasado maldecida y proscrita, Dios quiera que este último sueño al menos se cumpla con honor y, si es posible, también con ventura.”

Con este párrafo, tan auténtico como el espíritu de su vida, concluía el autor de mis días el prólogo de su libro de memorias “Sin cambiar de bandera” en el año 1989, cuando aún le restaban 27 años más de vida para hacer honor a su promesa, con más gallardía si cabe, en una España en la que la mezquindad, la vileza y la cobardía se han institucionalizado hasta límites difícilmente imaginables en aquel momento.

Mi padre es –me resisto a hablar de él en pasado, pues su presencia llena mi vida en cada momento- un monumento a la lealtad. Pero no a una lealtad ciega, servil  o romántica, sino a una lealtad que es pura coherencia con su propia trayectoria vital.  Mi padre fue uno de tantos niños a los que la guerra arrebató la niñez. Contempló con asombro el odio desatado contra todo lo que rodeaba su existencia y a menudo recordaba el olor a quemado que desprendían los templos quemados de su Málaga natal.  Jamás pudo olvidar las macabras romerías que cada mañana subían hasta el lugar de los fusilamientos para profanar con odio los cadáveres aún calientes de los fusilados al amanecer y vio como caían algunos de los jóvenes que le habían hablado por primera vez de una bandera nueva, de primaveras, de amaneceres y de rosas.  Pero aquella guerra fratricida también rompió su familia en dos, por lo que sus afectos también estuvieron en el bando perdedor. Ésta circunstancia marcó su carácter abierto, siempre alérgico al sectarismo y su capacidad para empatizar con los adversarios políticos.  Buena muestra de ello fue su empeño en acoger en su centuria del Frente de Juventudes a los hijos de los que mataron con los hijos de los que murieron, en superar la contienda y dedicar todos sus esfuerzos a levantar una España necesitada de patria, pan y justicia para todos.

Sus dotes de mando, su autoridad moral y su vibrante oratoria pronto llamaron la atención de un Gobernador civil de Málaga, Luis Julve, que fue quien comenzó a promocionarle para tareas de más alto calado.  Con apenas 30 años se convirtió en el Gobernador civil más joven de España. Ciudad Real, Burgos y Sevilla fueron testigos de la pasión arrebatada y la firme decisión con la que asumió unas tareas de gobierno que para él no eran sino la oportunidad de servir a los demás transformando una realidad que no le gustaba para lograr el bienestar de los más humildes. Abrió su despacho de par en par y pronto se formaron colas para hablar con el gobernador, para exponerle las preocupaciones más primarias. Se convirtió en visita incómoda de Ministros y Directores Generales a quienes acababa desarmando con la autenticidad de sus argumentos y la pasión que ponía en todas sus actuaciones. 

               Pero de todos esos destinos, Sevilla sería finalmente, como él solía decir, el paisaje que mejor le sonrió, “el lugar –escribió- que más he querido y donde siempre tuve el depósito de mi más noble nostalgia”. Una Sevilla a la que llegó con el vértigo de su origen malagueño y que le abrió su corazón de par en par cuando vio cómo se desvivía por aquella tierra y se identificaba con su manera de ser. Durante sus ocho años de gobierno se crearon barriadas enteras, entregándose 10.491 viviendas sociales a familias necesitadas que vivían en infraviviendas o en corrales de vecindad en situaciones lamentables y podían tener por fin un hogar digno. Mi madre siempre recuerda que, cuando llovía torrencialmente por las noches, mi padre se desvelaba y le decía “hoy habrá mucha gente que se va a quedar sin techo”, y se iba a su despacho para pedir el parte de incidencias de bomberos y policía.  Se erradicaron más de 34 núcleos chabolistas y se crearon más de 80.000 puestos escolares en toda la provincia.  Todo esto se consiguió pese a la precariedad de medios, por el entusiasmo de un hombre para el que la justicia social era la base sobre la que debía sustentarse cualquier acción de gobierno. Y Sevilla le correspondió con una entrega y agradecimiento que aún perdura, siendo innumerables los testimonios de personas sencillas que durante estos días hemos recibido sus hijos, en los que nos muestran la flor de la gratitud a quien lo dio todo por las gentes de aquella tierra, en la que siempre tuvo el depósito de su más noble nostalgia. 

               Su fecunda labor en los gobiernos civiles hizo que Franco quisiera tenerlo cerca. Su nombramiento como ministro se debió directamente al Generalísimo quien había sido testigo de su eficacia, de su lealtad y de su autenticidad, de la que pudo hacer gala en la Subsecretaría del Ministerio de Trabajo, posteriormente en su efímero paso por el Ministerio de la Vivienda y, sobre todo, desde la Secretaría General del Movimiento, empeñándose en nadar vigorosamente contra una corriente espesa de lodo decidida a sepultar para siempre las huellas de una era de la historia de España que algún día se reconocerá como la más próspera y fecunda de cuantas ha conocido nuestra convulsa y amada patria.  Fue esta última responsabilidad la más ilusionante por cuanto suponía para un miembro del Frente de Juventudes llegar al más alto escalón del Movimiento, y al mismo tiempo la más dolorosa pues fue testigo doliente del aluvión de deserciones y traiciones que se anunciaban soterradamente a la espera de colocarse bien en la casilla de salida de una nueva era que debía romper con el pasado.

               Y es precisamente en el momento en que las ratas se apresuraban para abandonar el barco, cuando mi padre nos ofrece una lección magistral de lealtad que no puedo calificar sino de heroica. Con apenas 50 años y 8 hijos pequeños a sus espaldas, sin una oposición ni patrimonio alguno que le respaldara, decidió rechazar los treinta denarios con el que pusieron precio a su silencio y su mudanza. Muchos –casi todos- habrían entendido una elección más sensata y prudente. Pero, como a menudo me decía, quería seguir mirándonos a los ojos sin tener que bajar la mirada de vergüenza. Era consciente de que durante décadas había guiado a miles de personas con la autenticidad de unos ideales que no merecían acabar apolillados en el baúl de la comodidad, con tal de poder descansar cómodamente desde las mullidas alfombras de los Consejos de Administración sin preocuparse del futuro de sus hijos. Y en ese difícil trance, en el que tantos encontraron tan diversas justificaciones, decidió seguir los dictados de su noble corazón, manteniéndose fiel a su propia trayectoria y a la bandera que siempre había servido, sabedor de que ello le granjearía el silencio, el desdén y el desprecio de quienes no tenían un porqué para vivir, sino tan sólo un cómo.

Fue entonces, con ese acto indudablemente heroico donde José Utrera Molina alcanzó para mí la cima de su grandeza. Desde aquella difícil decisión, que no hubiera sido posible sin el aliento de una mujer abnegada y leal como mi madre, asumió el papel de paladín solitario de un régimen cuya historia comenzaba a desfigurarse por la mentira, el odio y la manipulación, pero sobre todo por la cobardía, el silencio y la indiferencia de quienes todo le debían.

Fue Albert Camus quien afirmó que “existe una filiación biológica entre el odio y la mentira” y ya Orwell anunciaba que «quien controla el presente controla el pasado y quien controla el pasado controlará el futuro».  Mi padre fue consciente desde un principio de que tendría que luchar contra fuerzas titánicas para tratar de mantener vivo el testimonio de una verdad cada vez más desdibujada, pero que seguía viva en su corazón y en su memoria. Le dolían profundamente los silencios de tantos ante la falsificación sistemática de nuestra historia reciente, ante la criminalización de toda una generación de políticos y servidores públicos que acometieron con ilusión la ingente tarea de la reconstrucción nacional. Pero jamás le ganó el desaliento. Se cuentan por cientos los artículos que escribió hasta los últimos días de su vida para contestar ésta o aquella mentira, para condenar los ataques injustos que día tras día recibía la figura de Francisco Franco, para reivindicar la memoria de quienes ya no tenían voz para poder defenderse del ataque cobarde y cruel de la mentira.  Jamás rechazó una entrevista, jamás cerró las puertas de su casa a quien quisiera conocerle y he de decir que se cuentan con los dedos de una mano –y sobran- quienes se aprovecharon de su generosidad y gentileza para zaherirle.

Los que quisieron herirle en sus últimos años tan sólo consiguieron emponzoñar su propio corazón de vileza y mezquindad. Mi padre estaba muy por encima de las miserias humanas y tan sólo sentía lástima de que una pasión tan aniquiladora como el odio se hubiese vuelto a instalar en la vida española. Le dolió, sí, lo de Sevilla, porque allí lo había dado todo y por todos y esperaba que al menos hubiera habido un solitario gesto de nobleza, de dignidad. Pero ni la vileza de unos ni la cobardía de otros pudieron arrebatarle jamás la alegría, porque hasta el último día recibió a raudales con una dulce sonrisa el torrente de amor que siempre repartió.

Cada noche recitaba los nombres de sus amigos muertos encomendándoles en su plegaria. “Más de 500” -me decía-. Aprendí de él que nunca era tarde para abrir el corazón a nuevas amistades, pues la amistad era para él una fuente nutricia esencial para el crecimiento de la persona. Tenía alma de poeta y nos dejó escritos versos maravillosos encerrados en esa cárcel  del alma que es el soneto, como estos con los que se refiere a su ideal:

Estoy de pie con mi ideal, y sigo

sin cansarme, llevándolo conmigo,

vivo el sueño, mas roto mi estandarte.

Si me pides que luche todavía

Sobre el pecho te juro que lo haría.

Me iré muriendo, sin dejar de amarte. 

Fue un hombre esencialmente bueno en el que la humildad y la generosidad brillaron siempre con luz propia. Amó arrebatadamente a su mujer, mi madre, «que alentó mis sueños, que compartió valerosamente mi esperanza y compartió con amor mi empeño imposible»; a sus hijos y a sus nietos, en los que se sentía «venturosamente continuado» y siempre, siempre, tenía una palabra amable y gentil para todo el que se le acercaba.  Su enorme corazón ha resistido hasta el final los más duros y amargos ataques, porque por encima de todo, mi padre ha sido un luchador que jamás estuvo dispuesto a arriar su bandera.  Leyendo todo lo que durante estos días se ha escrito de él, escuchando lo que dicen gentes ilustres y sencillas, sintiendo la admiración de tantos y el amor de su gran familia, no cabe duda de que mi padre ha sido un triunfador, porque sólo los hombres grandes dejan tan profunda huella de gratitud en los demás.

Termino con algunas frases de la carta con las que quiso despedirse de nosotros:

“Quiero ser enterrado con mi camisa azul. No es un gesto romántico sino la postrera confirmación de que muero fiel al ideal que ha llenado mi vida. (…) “Quiero pedir perdón a cuantos ofendí en mi vida y reiterar mi creencia en Cristo y mi fe en España, cuya bandera ha de ser mi sudario”. 

Tú ya has cumplido tu promesa, con honor y con ventura. Te has ido con el honor intacto, por la puerta grande y sin cambiar de bandera.  A nosotros nos queda ahora la difícil tarea de llevar con orgullo tu apellido hasta el final de nuestros días, con la esperanza de poder mirar atrás con la satisfacción de haber sido dignos de tu ejemplo.

Descansa en paz querido padre, camarada y amigo. Guíanos siempre desde tu lucero y ruega siempre por tu querida España.

Tu hijo que te quiere y admira,

Luis Felipe 

"CANCIÓN PARA DESPUÉS". Soneto inédito de José Utrera Molina

Transcribo a continuación el soneto encontrado entre los papeles de mi padre, a los cuatro meses de subir a la casa del Padre. Sus versos, absolutamente visionarios, cobran ahora su verdadero significado.

Cantadme el cara al sol cuando yo muera

si es que queda una voz para entonarlo,

si perdura el arrojo de gritarlo

con el alma y en alto la bandera.

Cantadme el cara al sol cuando yo muera,

acaso yo lo escuche todavía,

está en el cielo azul su melodía

como el grito del alba en primavera.

Cantadme el cara al sol en la esperanza

de arrebatar su sitio a la amargura.

Con tristeza el mañana no se alcanza.

Que la rosa en el puño aprisionada

recobrará mañana su tersura

del rencor y del odio liberada.

José Utrera Molina

Así despidió Ciudad Real al gobernador Utrera Molina

No cabe duda de que la política, entendida como un noble ejercicio del servicio a los demás, hace décadas que cayó en desuso.  Vivimos tiempos recios, en los que la actividad pública está tristemente desacreditada por el abandono absoluto de principios y valores y por el efecto nocivo de una oligarquía partitocrática que, lejos de premiar la excelencia, adjudica destinos y cargos en función de la componenda y el servilismo. Tal vez por ello, se manipula y borra con más ahínco la historia reciente de España para evitar comparaciones que resultan especialmente odiosas a quienes no ofrecen a los demás más que los desechos de su rencor y de su mediocridad. Pero al olvido y la mentira no podemos oponer la indiferencia o la resignación. Estamos obligados a rescatar la verdad y a airearla aunque ello implique ser desterrados a la caverna y sufrir el acoso de los miserables. 

Por eso las imágenes que hoy rescato del archivo de mi padre cobran especial significado.  Hace ahora 55 años, el pueblo de Ciudad Real se echó literalmente a la calle para despedir a un Gobernador de 36 años que abandonaba la capital manchega. Las imágenes no mienten. El día 2 de marzo de 1962 amaneció frío y lluvioso, pero eso no evitó que miles de manchegos llenasen la Plaza de Cervantes para dar su adiós a un joven gobernador que había entregado su juventud a aquella tierra con verdadera pasión  y eficacia.  

Hoy día, resulta imposible imaginar una despedida semejante a un político español y eso debería servirnos de reflexión. Reproduzco a continuación, algunas palabras de la despedida que le tributaron: 

"Aquí nos tienes a todos los trabajadores desde el más potente empresario hasta el más modesto productor, para decirte con emoción y sencillez adiós. Un adiós profundo y sentido que nos entristece cuando con tus actos y servicios tan hondo has calado en el corazón de la Mancha; de esta Mancha que escuchó de los labios de este caballero andaluz, las frases más bellas y los cantos más sonoros (...)como un nuevo Don Quijote, Utrera Molina paseó nuestros pueblos, recogió sus inquietudes y por todos y cada uno de ellos, esparció con sus cálidas palabras y consejos, esperanzas y alientos que cuajaron en nuevas escuelas, viviendas, teléfonos, abastecimientos de aguas, electrificaciones, et..,. fruto todo ello de sus constantes desvelos."

Para terminar, voy a dar ese grito que tantas veces he oído de personas vistiendo ropa de pana y abarcas, cuando te hemos acompañado en tu caminar por las rutas polvorientas de nuestra tierra: ¿Viva nuestro Gobernador Civil!"

Y también, de su discurso de despedida: 

"Os puedo decir que he amado esta tierra con delirio. Mis hijos han crecido aquí. Y he estado abierto a todos porque nuestra causa es una causa abierta a todos los españoles, y por ellos, sin discriminaciones sobre el color de cada cual, el despacho de un hombre de la Falange ha estado abierto a todos los que a el acudieron. 

Lo importante no es vivir, sino llegar al alma de los demás. M

e llevo el recuerdo de las piedras viejas de Calatrava, del azul intenso de las Lagunas de Ruidera, de los pueblos pequeños, de las iglesias, de los escudos de las casas...todo lo llevo dentro de mi corazón en visión perpetua e irrevocable. 

He conocido de vuestra lealtad castellana y manchega y sobre todo he aprendido mucho de vuestra humildad y sencillez, humildad que es precisa para que los hombres se entiendan.

Siento que mis hijos no tengan más edad para poder decirles: "Hijo levanta tus ojos y besa esta tierra que tiene un fondo milagroso de esperanza y eternidad."

40 años después de aquella despedida, un grupo de manchegos se trasladó a Madrid para entregarle la medalla de oro de la Ciudad que nunca se le había llegado a entregar. Mi padre sintió hasta el final un especial amor por aquella tierra manchega en la que lo dio todo siendo el gobernador más joven de España. 

Mi gratitud y homenaje a los muchos ciudadrealeños que aún le recuerdan con cariño.

Luis Felipe Utrera-Molina